Les transports en commun africains, mission dala-dala

A savoir qu'ici il n'y a pas d'horaires, on ne part que quand c'est plein. Après, les notions de remplissage sont relatives. Au bout de 20 minutes, j'estime que c'est plein; tous les sièges sont occupés. On peut partir peut-être. Vague espoir… Mais celui chargé de remplir le bus n'est pas d'accord avec moi on dirait, et continue à crier, siffler et alpaguer les gens dans la rue. Il réussira à en caser le double ! On serre les fesses sur la banquette et ça libère de la place, trois sièges = cinq personnes, il ne fait pas bon d'être gros dans cette contrée, on découvre de nouveaux siègent entre les rangées, et s'ajoute à cela des personnes debout pour boucher le peu d'espace qu'il reste. J'ai de la chance, je suis entre Clotilde et la fenêtre. Elle un peu moins, coincée à côté d'un ivrogne (pas moi, de l'autre côté). Devant aussi ça sent l'alcool. Le bus est plein à craquer, on peut démarrer. On ressent chaque aspérité du tarmac, et elles ne sont pas des plus lisses les routes africaines. On est assises sur la dernière rangée, collées à la vitre arrière, et quand ils ouvrent le coffre, on a l'impression que tout part avec. La carrosserie est épaisse comme du papier à cigarette. Les freins font vraiment un bruit étrange. Ca téléphone dans tous les sens. Un bébé pleure. Je crois que je le comprends. Arrêté par les policiers, pas de souci, quelques billets dans la poche du monsieur à la casquette et on peut repartir. Notre mission c'est de ne pas louper l'arrêt. Ca crie mesarani, c'est pour nous. Reste à faire lever tout le monde pour pouvoir atteindre la sortie et descendre. On nous lâche finalement au bord de la route, les fesses encore toutes vibrantes.